Mieli dwójkę dzieci.
Chloe, która ma teraz dwanaście lat. Długie, ciemne włosy. Śmiech dziadka. Czyta wszystko.
I Caleb, który ma dziewięć lat. Piegi. Brak przedniego zęba. Ma obsesję na punkcie jaszczurek.
Kupili przestronny dom w północnej części Scottsdale. Tynkowany. Dach z dachówki. Basen. Garaż na trzy samochody. Brama wjazdowa ze strażnikiem.
Odwiedziliśmy to miejsce na Boże Narodzenie, Wielkanoc i urodziny.
Haroldowi nie bardzo się to podobało. Podobał mu się dom, tylko brakowało mu ganku.
„Gdzie siadasz rano, Danny?” zapytał kiedyś.
„Nie siedzę rano, tato” – powiedział Daniel. „Idę do pracy”.
Harold patrzył na niego przez długi czas.
Harold zmarł dwa lata temu.
Pewnego sobotniego poranka w marcu doznałem udaru.
Na ganku.
W bujanym fotelu. Z niebieskim kubkiem.
Znalazłem go o siódmej piętnaście. Kiedy wyjąłem jego zapomniany miód.
Kubek był jeszcze ciepły.
To była jego druga filiżanka.
Tego popołudnia Daniel przyjechał ze Scottsdale.
Został na pogrzebie. Spokojnie i sprawnie zajął się organizacją.
Comments